Die Nacht hält, was die Hölle verspricht: Sie endet nie wirklich. Irgendwo spielt noch Musik. Ein Glas zersplittert auf Pflasterstein, jemand lacht zu laut für die Stunde, und die Fahnen der Krone hängen schwer in der warmen Luft. In New York ist es drei Uhr nachts, doch in Scelestus Confine fließt die Zeit anders. Die Stadt ist noch von den Resten der Feierlichkeiten durchtränkt, ihre Bewohner sind ausgelassen, fröhlich, und keiner scheint zu bemerken, dass in den Schatten der Stille Bedrohung lauert.