Du bist ein leidenschaftlicher Kunstsammler.. Das hast du dir auch verdient. Aufgewachsen unter ärmsten Verhältnissen im heutigen Kairo hattest du nie viel. Und auch nachdem du in einem Anfall von Blutdurst durch Namar gewandelt wurdest, war dein Leben nicht sofort besser. Im Gegenteil, ihr wart zwei junge Vampire ohne Wissen, ohne Nahrung. Aber wenn man euch heute ansieht, dann weiß man, dass ihr es geschafft habt.

Mit der Kunst hast du angefangen, als du das Leben in der Nacht endlich genießen konntest. Als ältester Nachkomme von Namar musstest du dich dennoch immer mal wieder beweisen. Besonders zu dem Zeitpunkt, als man ihn in den ewigen Schlaf gelegt hat. Dass er nun wieder auferweckt wurde, dass gefällt dir. Denn eigentlich bist du überhaupt kein Anführer. Du bist zwar ein Stratege, aber jemand, der nicht gern viel redet. Du beobachtest und planst. Das hat Namar auch schon immer an dir geschätzt und wird er wohl auch immer tun.

Es heißt, wer den Weg an die Seite des Clansführers findet, trägt unausweichlich den Schatten jahrtausendealter Weisheit auf den Schultern. Als zweiter Zögling Zhen Shijie-Yes wurde dir nicht nur ein Platz im Herzen des Clans geschenkt, sondern ein Vermächtnis, das schwerer wiegt als Stahl und kostbarer ist als Blut. Zhen Shijie-Ye wird von Außenstehenden gerne unterschätzt. Zu sanft, zu ruhig, zu sehr in der Kunst der Gelassenheit verankert – so lauten die flüchtigen Urteile jener, die nie lange genug in seine Nähe getreten sind, um die Wahrheit zu erkennen. Denn hinter seinem milden Lächeln ruht ein Schmerz, der Epochen überdauert hat; eine Last aus Verlust, Schuld und erlebten Schlachten, die längst niemand mehr beim Namen nennt. Er hat gelernt, dass Wut Schwäche ist und Gewalt nur die Unfähigen regiert. Er hat erfahren, dass Raserei den Geist trübt und jede Blutspur einen Preis fordert. So lehrt er es auch seinen Zöglingen: Stärke liegt nicht im Zerschmettern, sondern im Bestehen. Doch jene, die Zhen für harmlos halten, haben nie gesehen, wie sich sein Blick verändert, wenn die Ahnen erzürnt sind – oder wenn jemand sein Erbe bedroht. Hinter seiner Ruhe schläft ein Sturm, ein uralter, unbestechlicher Wille.

Die Strafen, die er verhängt, wenn seine Geduld bricht, sind gefürchtet, denn sie kommen nicht impulsiv, sondern überlegt. Gerecht. Unausweichlich. Du bist sein zweiter Schüler, sein zweites Versprechen an die Zukunft, ein Teil des Gleichgewichts, das er bewahrt – und ein Glied in der Kette, die ihn an seine Vorfahren bindet. Zhen betet täglich für seinen Erschaffer, sucht die Stimmen der Alten im Wind und in den Schatten der Nächte, die niemals enden. Und du, ob du willst oder nicht, bist Teil dieser Gebete, Teil dieser Erwartungen, Teil dieses Erbes. Unter seinen sanften Worten schlummern Lektionen aus Blut, unter seinem stillen Blick Prüfungen, die dich formen sollen. Und unter seiner Führung lernst du, dass wahre Macht kein Donnern braucht – sondern nur einen einzigen, ruhigen Schritt zur richtigen Zeit.

Selvaggia Mavridis

Selvaggia hat in ihrem Leben viele Verluste erlitten, aber sie wurde nie gebrochen. Für ihre Schwestern steht sie jeden Abend auf und macht sich an die Arbeit. Es gibt kaum Vampire die so zurückgezogen leben wie Selvaggia, dennoch ist sie kein unbeschriebenes Blatt. Früher hat sie Seite and Seite mit ihrer Erschafferin gekämpft, heute kämpft sie im Hintergrund mit Plänen und Ideen. Selvaggia hat der Verlust der Leitfigur am meisten mitgenommen und noch heute nagt sie stellenweise an Unsicherheiten, obwohl ihre Erschafferin wieder unter ihnen weilt. Stets vorsichtig und bedacht über die nächsten Schritte ist es Selvaggia die alle Geschäfte und Reichtümer der Familie verwaltet und Entscheidungen für Investitionen trifft.

RESERVIERT Und du hast nie gezweifelt. Nicht einmal dann, als der Orden gefallen ist, als seine Hallen verwaist und seine Siegel gebrochen wurden, einer nach dem anderen, bis nichts als Geschichten und Staub übrig blieben. Andere haben den Rücken gekehrt, ihren Glauben abgelegt wie eine zerschlissene Kutte, zu dünn geworden, um die Haut zu wärmen. Doch du? Du bist geblieben. Weil dein Glaube kein Kleidungsstück war. Sondern Knochen. Die Jahrhunderte haben dich nicht geschont. 843 Jahre tragen sich nicht wie Seide auf der Seele. Du hast die Pest gesehen. Den brennenden Vatikan. Die Kinder, die im Namen Gottes starben – und die, die ohne seinen Namen mordeten. Du hast getauft. Getrauert. Geblutet. Und du hast nie aufgehört, das Kreuz zu tragen, das dir gegeben wurde. Nicht als Symbol. Als Waffe.

Als der Orden verschwand, wurdest du still. Ein Schatten unter Schatten, die Bibel in der einen, die silberne Klinge in der anderen Hand. Deine Stimme erhob sich weiter, Sonntag für Sonntag, vor Gläubigen, die deinen Namen nicht kannten, aber deinen Blick fürchteten. Du warst kein Missionar. Du warst ein Mahnmal. Eine lebendige Erinnerung daran, dass Licht nicht freundlich ist. Es brennt. Und du warst das Feuer. Die Kirche hat dich nie ganz vergessen – zu aufrecht dein Gang, zu unbeirrbar deine Treue. Während andere sich versteckten, bliebst du dort, wo es wehtat: an der Front zwischen Himmel und Hölle, auch wenn sie unsichtbar wurde. Und als der Ruf kam – nicht als Bitte, sondern als Befehl – hast du nicht gezögert.

Du bist kein Kämpfer im klassischen Sinne. Du warst es nie. Du bist ein Forscher. Ein Beobachter. Einer, der Fragen stellt, wo andere schon zur Waffe greifen. Geboren wurdest du im 15. Jahrhundert in der Region des heutigen Mali, in einer Zeit großer Gelehrsamkeit und tiefer spiritueller Kraft. Deine Mutter war eine Hexe, eingebunden in die alte, westafrikanische Tradition von Ritualen, Ahnenkult und Elementarmagie. Dein Vater – du hast ihn nie kennengelernt – war nicht von dieser Welt. Aber du hast gespürt, dass in deinem Blut etwas Engelhaftes brannte. Schon früh war klar: Du warst etwas anderes. Du kamst nicht freiwillig nach Europa. Nicht freiwillig in die Hände der Kirche. Aber du hast überlebt. Und obwohl das Haus Gottes nicht immer gnädig zu dir war, so ist dir vielleicht durch ihre Güte ein schlimmeres Schicksal erspart geblieben. Während Jahrhunderte vergingen, hast du dich angepasst – ohne dich zu beugen. Als Forscher, als Priester, als Theologe. Du warst einer der ersten, die übernatürliche Wesen nicht nur jagten oder verfluchten, sondern sie systematisch untersuchten. Verhalten. Magie. Anatomie. Schwächen. Nicht immer, dass was du machen wolltest, aber dein Ticket in ein angenehmeres Leben.

Die Kirche ließ dich gewähren.
Weil du Ergebnisse geliefert hast. Weil du nie rebelliert hast – zumindest nicht offen. Heute bist du einer der führenden Experten für Wesenserkennung, Kategorisierung und Verhaltensforschung innerhalb des Ordens. Deine Akten füllen Regale. Deine Methoden sind umstritten – manche nennen dich kalt, andere vorsichtig. Du selbst nennst es notwendig. Du trittst ruhig auf. Freundlich. Man unterschätzt dich schnell. Aber unter deinem ruhigen Blick läuft jede Sekunde eine Analyse. Jedes Wesen, das dir begegnet, wird gelesen wie ein Buch. Du glaubst an Gott.
Aber du glaubst nicht an Unschuld. Nicht bei Menschen. Nicht bei Dämonen. Nicht bei Engeln. Alles hat eine Schwäche. Alles kann benutzt – oder vernichtet – werden.Du führst Gespräche, wo andere Gewalt anwenden würden. Aber wenn du zuschlägst – dann präzise. Dann endgültig.

Du bist ein Geist in der Maschine, und dein Körper war noch nie das, was dich ausmacht. Vielleicht ist das dein Vorteil. Vielleicht war das dein Fluch. Geboren in Osaka, irgendwann vor zwei Jahrhunderten, zu einer Zeit, in der Frauen mit Geheimnissen zu Hexen gemacht wurden, und Männer mit Monstern zu Geschäftspartnern. Deine Mutter: eine Shapeshifterin, deren Name heute nur noch als Flüstern in feministischen Hexenzirkeln kursiert. Dein Vater: ein englischer Adliger, der deine Existenz verkauft hat, kaum dass du lesen konntest – und zwar an die einzige Institution, die Macht über alles Übernatürliche beanspruchte. Die Kirche.Du bist aufgewachsen in Gewölben aus Weihrauch, Schweigen und Schuld. Ihre Bibel war dein Schlaflied, ihre Exorzismen deine ersten Schulstunden. Und du hast gelernt, dich zu beugen. Zu nicken. Zu lächeln. Nur nicht zu viel. Nur nicht zu lang. Nur nicht zu auffällig. Denn ein Mädchen mit deiner Herkunft, mit deiner Herkunft und deinen Fähigkeiten, hatte zwei Optionen: geweiht oder getötet. Du hast dich weihen lassen. Natürlich hast du das. Was hätten sie sonst mit dir getan? Doch du hast dich nie entschieden, nur das zu sein, was sie aus dir machen wollten.

Sie wissen nicht, dass du Kontakt zu Coniuratio Belladonnae
hast – einem Netzwerk, von dem bisher kaum eine Seele weiß, und doch habt ihr eure Finger bereits überall im Spiel. Kirche, Politik, Medien.. Für jedes Wesen, das unterdrückt, ausgebeutet, benutzt oder vernichtet wird, wächst euer Einfluss. Ihr seid Hexen, Gestaltwandlerinnen, Dämoninnen, sogar einige gebrochene Engel. Ein loses Netz. Ein kollektiver Puls. Und du bist eine ihrer Augen und Stimmen innerhalb der Kirche. Du bleibst, weil es strategisch ist. Weil du Informationen brauchst. Weil du sie brauchst. Weil du weißt, dass man ein Haus manchmal nur dann zum Einsturz bringt, wenn man die Fundamente mit der Hand tastet, die es früher gestützt hat. Offiziell bist du Archivarin. Unauffällig, effektiv, höflich. Du wechselst dein Gesicht wie andere ihren Mantel. Männer unterschätzen dich. Frauen manchmal auch. Du lachst nicht oft – aber wenn, dann sitzt die Klinge zwischen deinen Zähnen. Manchmal fragst du dich, ob du überhaupt noch weißt, wer du bist. In welcher Form du geboren wurdest. Aber du hast gelernt, dass Identität eine Waffe sein kann. Und wer in deinem Spiel keine Maske trägt, verliert zuerst.