The Wayward Son

Notes from your father
Es mag tausende Jahre her sein, länger als die menschliche Zeitrechnung zulässt, und doch erinnere ich mich daran, wie ich dich zum ersten Mal in meinen Armen hielt. Ich erinnere mich an deine ersten Schritte und dein erstes Lachen und daran, als ich dich das erste Mal mit auf die Felder nahm. Du warst ein Farmer, wie ich. Ich dachte, es würde dir eine Aufgabe schenken, wie mir. Stattdessen brachte es dir die Verderbnis. Ich frage mich häufig, wie alles gewesen wäre, wenn ich dich zum Hirten und Abel zum Farmer erzogen hätte. Wären eure Rollen vertauscht gewesen? Hätte man das scheußliche Schicksal gänzlich vermeiden können. Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich an jenem Tag, an dem du deinen Bruder erschlugst, zwei Söhne verlor. Und ich vermisse sie beide.
Ich kann dir nicht vergeben. Aber ich wünschte ich könnte dir sagen, wie sehr ich dich trotz allem, was passiert ist, liebe. Ich wünschte ich könnte dir sagen, dass ich nie aufgehört habe dich zu lieben. Ich wünschte, du würdest nach Hause kommen.

The Wayward Son

Notes from your mother
Eine Mutter soll kein Lieblingskind haben, doch insgeheim, ganz heimlich, da weiß ich, dass du meines warst - es vielleicht noch immer bist? Ich kann es selbst nicht sicher sagen und würde diesen Gedanken niemals laut aussprechen, nicht einmal vor Adam, weil ich fürchte, dass mich das zu einer schlechten Mutter macht. Aber du warst mein erstes, nicht nur meines, du warst das erste Kind der Welt. Ich habe so viel von mir in dir wiedererkannt - mein Temperament, meine Widerspenstigkeit, mein Stolz und meine Leidenschaft, und ich fürchte, dass es gerade diese Eigenschaften sind, die dich dazu trieben, das Unverzeihliche zu tun. Kannst du mir vergeben? Hast du dir selbst vergeben? Ich vermisse Abel, aber dich vermisse ich mehr, weil du noch hier bist, weil es noch etwas gibt, was ich vermissen kann, weil das Herz einer Mutter stets nach dem ihres verlorenen Kindes weint.

The Oldest Daughter

Notes from your father
Du warst das erste Kind, welches deine Mutter zur Welt brachte, nachdem ich als Mensch starb und als Engel zurückkehrte. Das erste unserer Kinder, welches nicht nur der Erde, sondern ebenso dem Himmel entsprang.
Vermutlich sollte es mich daher nicht überraschen, dass du sowohl das Wesen deiner Mutter, als auch mein eigenes in dir vereinst. Es muss schwer sein, ein Kind zweier Welten gewesen zu sein. Du ähnelst deiner Mutter so sehr. Nicht nur aufgrund deiner Kräfte, die ihren so ähnlich sind, nicht nur wegen deines Aussehens. Sondern wegen deines Wesens. Wegen deines Kampfgeistes und deiner Widerstandsfähigkeit. Doch darin versteckt sich nicht nur deine Mutter. Auch ich selbst finde mich in deinen Augen wieder. Wenn dein Kampfgeist zu Brutalität wird und dein Widerstand zu Sturheit. Du bist das erste unserer Kinder, welches ich zum Krieger erzog, doch anders als dein Bruder, verlierst du dich nicht in der radikalen Auslöschung von Dämonen und Sündern. Anders als Seth, anders als ich, weißt du die vielen kleinen Nuancen, die der endlose Krieg zwischen Himmel und Hölle mit sich bringt, zu erkennen. Vielleicht ist das der Grund, warum du und ich nicht immer ein und derselben Meinung sind, weswegen ich dich nie ganz verstehen kann, obwohl du sowohl deiner Mutter als auch mir so ähnlich bist. Aber egal wie häufig unsere unterschiedlichen Vorgehensweisen auch im Streit enden, ich weiß, dass ich mich auf dich verlassen kann, ebenso wie du weißt, dass ich immer da sein werde, wenn du mich brauchst.

The Oldest Daughter

Notes from your mother
Von all unseren Kindern bist du mir wohl die ähnlichste, und ich komme nicht umhin, dich manchmal mit Cain zu vergleichen - nicht die Taten, für die er bekannt ist, sondern der, der er war, bevor er zum Mörder wurde -, weil auch er mir so ähnlich war. Aber anders als bei ihm ist es weniger Vertrauen oder Stolz, das mich bei dem Gedanken an dich erfüllt, sondern… Angst? Angst, dass auch du dich verlieren könntest, Angst, dass ich auch bei dir versagen werde. Vielleicht habe ich das sogar, denn deine und meine Sturheit sind sich so ähnlich, dass wir selten ein ruhiges Wort miteinander wechseln können. Zwischen uns scheint ein stetiger Kampf zu brodeln, ein nie ruhender Vulkan, als stünden wir in Konkurrenz zueinander, als wüssten wir nicht miteinander auszukommen ohne einen kalten Krieg zwischen uns. Wir sind uns zu ähnlich, verstehen einander zu gut und kennen die hässlichen Gedanken in unseren Köpfen, können aus unseren Gesichtern mehr lesen als jeder sonst. Und genau deshalb werden wir uns wohl niemals vollends verstehen, da herrscht stets nur Waffenstillstand zwischen uns, kein Frieden, niemals Frieden.

Little Nestling

Notes from your father
Ich glaube, von all meinen Kindern fällt es mir am schwersten, einen Draht zu dir aufzubauen. Wo ich mit deinen Geschwistern, wenn wir nicht der gleichen Meinung oder Überzeugung sind, zumindest noch diskutieren, oder wenn es nicht anders geht, streiten kann – so scheint es mir manchmal, als wüsste ich einfach nicht, was ich überhaupt zu dir sagen könnte. Du bist meiner eigenen Welt so entfremdet, dass es mir manchmal schwer fällt, deine Meinung überhaupt in Betracht zu ziehen. Es ist nicht so, als würde ich dich nicht als meinen Sohn respektieren und lieben, aber ich muss gestehen, dass ich die Hoffnung, du könntest über dich hinauswachsen inzwischen aufgegeben habe und auch wenn ich dir das vermutlich niemals wortwörtlich sagen würde, so zweifle ich nicht daran, dass es dir auffällt.

Little Nestling

Notes from your mother
Zwischen den Naturgewalten, die deine Geschwister sind, scheinst du unterzugehen. Du bist menschlicher - manche würden sagen ‘gewöhnlicher’ -, aber genau das ist es, was ich so an dir mag. Du bist nie über dich hinaus gewachsen, wolltest nie zu etwas größerem werden als du bist. Aber vielleicht ist es auch gerade das, was dich niederdrückt. Du fühlst dich, als würdest du verschwimmen zwischen den großen Schatten, die deine älteren Geschwister werfen, als könntest du keinem einzigen von ihnen gerecht werden, als wären da Erwartungen, die zu hoch sind, als dass du sie je erreichen könntest. Aber da gibt es keine. Du bist wohl das einzige unserer Kinder, oder zumindest der einzige Sohn, den ich so lange an meiner Seite wissen wollte, vielleicht sogar etwas zu lange. Ich hatte das Gefühl, dich schützen zu müssen und ich glaube, das hat dir die Freiheit verwehrt, dich von mir lösen zu können. Von all unseren Kindern bist du derjenige, der am liebsten und häufigsten nach Hause zurückkehrt und auch wenn ich jeden deiner Besuche genieße, fürchte ich doch, dass du deine Flügel nie vollständig ausbreiten wirst.

Die Gesuchte

Den einen Tag fühlst du dich noch verloren in New York, am nächsten könntest du dir keinen besseren Ort zum Leben ausgesucht haben. Dein Gemüt ist sprunghaft, deine Laune oftmals ebenso wie dein Entdeckerdrang. Du magst es, dich ins Unbekannte zu wagen. Magst es, dich den Dingen zu stellen, die dir noch Fremd sind. Nicht nur, weil du bisher nicht viel Lebenserfahrung sammeln konntest, sondern auch, weil du noch nicht wirklich lange Teil der Welt der Menschen bist. Aufgeschlossen und neugierig suchst du deinen Weg, hast keine Scheu davor, neue Leute kennenzulernen und sie nach ihrem eigenen Leben zu fragen. Jagst das ein oder andere Mal vielleicht auch bewusst der Gefahr hinterher. Aber woher stammt überhaupt dein sprunghafter Charakter?

Bisher hast du nicht viel über dich und deine Vergangenheit erzählt - nur darüber, welchem Hype du als Nächstes nachjagst oder was du zuletzt spannendes erlebt hattest. Vielleicht stammst du aus einer Familie mit keiner großen Geschichte. Vielleicht war dir dein altes Leben immer zu langweilig gewesen oder du hast dich einfach ein wenig fehl am Platz gefühlt? So oder so möchtest du, dass diese Jahre Teil deiner Vergangenheit sind. Du bist mit deiner Familie keinesfalls im Schlechten auseinandergegangen, besuchst sie regelmäßig, und auch eines deiner Familienmitglieder ist gerne mal in der WG zu Besuch. Alles in allem könntest du eigentlich zufrieden mit deinem Leben sein, wenn dich nicht das Gefühl quält, dass dir irgendetwas im Leben noch fehlt.

Der Gesuchte

Vielleicht besitzt du in der WG die meiste Lebenserfahrung, doch bist dennoch der chaotischste. Derjenige, der sich Tag ein, Tag aus von Fast Food ernähren kann und dann ins Bett geht, wenn die anderen aufstehen. Derjenige, bei dem sich oft gefragt wird, wie er überhaupt lebensfähig sein kann und dennoch die erste Ansprechperson dafür ist, wenn etwas in der WG repariert werden muss. Du hast einmal den Fehler gemacht, Callum einen Hammer in die Hand zu drücken - hast es sofort bereut und machst seither alle Reparaturarbeiten selbst, die dir möglich sind. Das versuchst du auch lange genug, bis du dich geschlagen gibst und den alten Vermieter kontaktierst, in dessen Gegenwart du einmal über eines seiner Kinder abgezogen hast. Seither kriegst du nur noch die bösen Blicke und ein stures Murmeln. Du bist eine sehr gesellige Person, jemand, der immer mit Humor die Leute zum Lachen bringen kann. Der jede Kleinigkeit zu schätzen weiß und dein Zimmer deshalb auch gerne mal entsprechend aussieht.

Deine Familie hatte nicht viel und schließlich bist nur noch du da. Du hattest keine Vertrauensperson, zwar viele Freunde, aber keine, die du am Ende wirklich als echt bezeichnen konntest. Was auch immer du in der Vergangenheit erlebt hast: Es hat dich gezeichnet. Es hat dir gezeigt, dass du so nicht weiterleben willst und Abstand, wenn nicht sogar einen Neuanfang brauchst. Du willst es besser machen, weshalb du dich auch gerne als der WG-Dad ausgibst. Du liebst deine Mitbewohner insgeheim zu sehr und bist vermutlich auch immer der Erste, dem auffällt, wenn es jemandem nicht gut geht. Die gute Seele, die auch schon am längsten in der WG wohnt. Berufstechnisch schleppst du dich wohl von einem Job zum nächsten, weil du dich viel zu schnell langweilst oder weil die Worte mal wieder schneller ausgesprochen wurden, als dein Kopf hinterherkam.

Die Gesuchte

Als Hexer stehst du mit deinen fünfzig Jahren immer noch am Anfang deines Lebens, weshalb die Überforderung dich wohl auch ziemlich übermannt hatte, als du deinen ersten Fuß in New York gesetzt hast. Eine Stadt, in der du, wenn überhaupt, nur mal zu Besuch warst, aber nie wirklich für dich allein. Ein neuer Abschnitt in deinem Leben, mehr oder weniger erzwungen durch familiäre Umstände, aber du warst froh darüber, das freie Zimmer in der WG entdeckt zu haben. Es mag zwar das kleinste, fernab der anderen sein, doch das ist dir besonders recht. Du bist sicherlich nicht introvertiert und weißt durchaus, wie man schnell Freundschaften schließt, doch seit dem Tod deines Vaters befindest du dich in einer Selbstfindungsphase. Denn was du eigentlich gerne verdrängen willst, ist die Tatsache, dass du aus einer recht bekannten Hexerfamilie stammst.

Während dein Vater für die Menschen als politischer Berater fungierte - ein langer Traditionsberuf deiner Familie - war er ebenfalls ein Mitglied im Circle of the Seven und ein Experte, wenn es darum ging, einen Blick in die Zukunft zu werfen. Und dann, von heute auf morgen, starb er. Die Gründe mögen euch unbekannt sein, und das ist es vermutlich auch, was dich so frustriert. Abseits der Tatsache, dass dir nur wenige Jahre mit ihm blieben, siehst du dich auch noch nicht bereit, dem Weg deines Familiennamens zu folgen - anders als dein ältester Bruder, der alle Belange deines Vaters übernehmen musste. Du wolltest von der magischen Welt erst mal nichts wissen und weißt vielleicht auch nicht, wohin dein Weg dich treibt, aber das ist okay für dich. Du möchtest dich in New York wiederfinden, dein Vertrauen in andere wiederaufbauen und Freunde finden, die du nicht allein wegen deines Familiennamens kennst.

Es gibt kein gutes Wort dafür, was ihr beide füreinander seid. Freundinnen klingt zu menschlich und zu klein. Vertraute zu kühl. Einst Liebende — das stimmt, war aber nie der eigentliche Kern. Die Wahrheit ist unhandlicher: ihr kennt einander so gut, dass Blicke reichen. Dass ihr einander lesen könnt wie einen Text, den man in der eigenen Handschrift verfasst hat. Und das bedeutet auch, dass du genau weißt, wenn Lilith eine Entscheidung trifft, die du für falsch hältst — und sie weiß, dass du es weißt.

Als sie fort war, hast du nicht gewartet. Warten war keine Option, die du je ernst genommen hast. Du hast Liliths Namen in Ehren gehalten, hast das Netzwerk, das um sie gewachsen war, gepflegt und ausgebaut — nicht ausschließlich aus Loyalität, und das weißt du. Du ziehst Kraft aus demselben Strom, aus dem Lilith schöpft. Opfer an sie sind nie ganz ohne Eigeninteresse gewesen. Das macht sie nicht weniger aufrichtig. Es macht sie ehrlich, und Ehrlichkeit ist etwas, das du schätzt, weil du beides kennst — was es bedeutet, sie zu haben, und was es bedeutet, ohne sie zu überleben. Fünfhundert Jahre sind eine lange Zeit, um zu lernen, was man wirklich ist, wenn niemand schaut. Du hast gelernt. Die Antwort hat dich nicht überrascht. Das vielleicht am meisten.

Jetzt ist Lilith zurück, und du bist erleichtert. Wirklich. Tiefer erleichtert, als du jemandem gegenüber zugeben würdest, weil Erleichterung etwas verrät — nämlich wie viel Angst darunter gelegen hat. Aber die Erleichterung trägt einen Riss. Lilith verbringt ihre Zeit damit, sich in die Höllenpolitik einzumischen, in das Machtgefüge nach Luzifers Tod, in Fraktionen und Allianzen und den ewigen Tanz zwischen Belial und Baal. Du verstehst es nicht. Du hast fünfhundert Jahre lang eine Maschinerie am Laufen gehalten, die sich selbst trägt, und was ihr gemeinsam aufbauen könntet — hier, auf der Erde, mit dem Fundament, das du gelegt hast — das lässt sie liegen, um sich in Thronstreitigkeiten zu verlieren, die ihr schon einmal alles gekostet haben.

Du sagst das. Nicht jeden Tag, nicht laut, aber du sagst es. Das ist der Unterschied zwischen dir und den anderen: du bist die Einzige, die ihr ins Gesicht sagt, wenn sie einen Fehler macht. Das schätzt sie. Das bringt sie auch zur Weißglut. Beides gehört dazu. Und ganz selten — in den Stunden, in denen du allein bist und die Nacht lang genug wird, um ehrlich zu sein — fragst du dich, wie es wäre, wenn die Struktur, die du gebaut hast, nicht länger Liliths Namen tragen würde. Nicht weil du sie nicht liebst. Sondern weil du dir nicht sicher bist, ob Liebe der Grund ist, warum du noch hier bist. Oder ob es Gewohnheit ist. Oder Angst. Oder das stille, giftige Bewusstsein, dass du ohne sie nicht genau weißt, wer du sonst wärst.

Du erinnerst dich noch daran, wie Licht sich anfühlt. Das ist das Schlimmste daran – nicht dass es weg ist, sondern dass die Erinnerung geblieben ist. Du weißt noch genau, wie es war, vollständig zu sein. Und du weißt genau, wer es dir genommen hat, und warum, und dass das Warum der Teil ist, der dich am meisten verbrennt: nicht weil es ungerecht war, sondern weil du verstehst, wie es aus Gottes Perspektive logisch war. Du hast hinterfragt. Du hast gezweifelt. Du hast dich geweigert, das zu glauben, was man dir gesagt hat, ohne Beweise, nur auf Geheiß. Und dafür hat man dir alles genommen.
 
Liliths Siegel brennt unter deiner Haut. Du spürst es immer – ein gleichmäßiges Pulsieren, das dich erinnert, wem du dich verschrieben hast und was der Preis war. Das Siegel hält dich aufrecht. Gibt dir zurück, was man dir geraubt hat – nicht alles, nie alles, aber genug, um mehr zu sein als ein Mensch. Genug, um noch gefährlich zu sein. Das ist dir wichtig. Nicht als Eitelkeit, sondern als Notwendigkeit: du hast dir eine Rache versprochen, und für diese Rache brauchst du Kraft. Dort, wo du früher Licht getragen hast, brennt jetzt Hass – heiß und konstant, konsumierend. Du kannst dich noch erinnern, wie Freude sich angefühlt hat. Du kannst sie nicht mehr anfassen.

Luzifers Tod hat das Gefüge erschüttert. Das spürst du in der Art, wie die Luft sich verändert hat – nach Krieg, nach dem Geruch von Dingen, die nicht mehr aufzuhalten sind. Erzengel bewegen sich. Gefallene werden angesprochen, als Spione, als Informanten, als Instrumente in einem Spiel, das größer ist als jede Höllenfraktion. Und du willst deinen Platz darin. Nicht für Lilith. Nicht für Baal oder Belial oder irgendeinen Thron. Für dich. Für den Untergang des Himmels, der dir alles genommen hat, und für das Versprechen, das du dir in dem Moment gemacht hast – dass du wiederkommen wirst, und dass es nicht als Bittstellerin sein wird.
 
Lilith weigert sich, dich einzusetzen. Noch ist sie zu schwach, sagt sie. Die Zeichen des Exils sind noch zu sichtbar, die Risse noch zu frisch. Sie kann dich nicht schützen. Du verstehst das – wirklich, du verstehst die Logik dahinter, du siehst die Erschöpfung in ihr, die sie vor niemandem außer vielleicht Baal zeigt. Und trotzdem frisst dich der Frust auf, weil du bereit bist, für diese Rache zu sterben, und sie weiß das, und sie hält dich trotzdem zurück. Du hast auf alles gewartet. Du hast Gott ertragen, das Exil ertragen, den Verlust ertragen. Wie lange noch. Wie lange noch.

Du warst einmal Licht. Das ist keine Redewendung – du warst wirklich Licht, rein und vollständig, ein Richter unter Engeln, jemand, dem die Waage anvertraut wurde, weil alle dachten, dein Sinn für Gerechtigkeit sei absolut. Das Problem war, dass er das tatsächlich war. Nicht in der Art, die Gesänge schreibt. In der Art, die nicht aufhört. Die weitermacht, wenn andere längst aufgehört haben. Die fragt, was Gerechtigkeit bedeutet, wenn niemand mehr übrig ist, über den man richten könnte. Bis heute hast du keine zufriedenstellende Antwort gefunden.
 
Du bist nicht gefallen. Du bist gesprungen. Das ist der Unterschied, und er ist dir wichtig. Kein Irrtum, keine Schwäche, keine Verführung – eine Entscheidung. Du hast die Wolken hinuntergeschaut, hast gesehen, wie tief es geht, und bist gegangen. Weil da unten etwas war, das oben nicht sein konnte: eine Ordnung, die Chaos akzeptiert. Die nicht verlangt, dass du dich verstellst oder kleinmachst oder so tust, als wäre das Richten irgendwann fertig. Lilith hat dich nicht gerettet. Sie hat dich einfach sein lassen, was du bist. Das ist mehr wert als Rettung. Das ist mehr wert als fast alles, was du je hattest.

Du dienst ihr aus Überzeugung. Aus Respekt. Aus der stillen Erkenntnis, dass du nirgendwo sonst hingehörst. Auch heute richtest du. Deine Rituale sind aus Schmerz geflochten, weil Schmerz der ehrlichste Lehrer ist, den du kennst. Deine Stimme ruft Dinge, deren Namen man nicht in Blut schreibt, sondern in Knochen, in dem Teil des Körpers, der hält, wenn alles andere nachgibt. Und sie kommen. Immer.
 
Im inneren Kreis fürchtet man dich. Das weißt du, und du hast keine Meinung dazu – Furcht ist ein angemessenes Ergebnis, wenn man versteht, womit man es zu tun hat. Du hältst die Strukturen eng. Wer lügt, verliert mehr als die Stimme. Wer zweifelt, wird neu geformt. Das klingt grausam. Es ist auch. Du tust das nicht aus Sadismus – Schmerz ist kein Selbstzweck. Sondern weil Disziplin der einzige Weg ist, den du kennst, der wirklich zu Freiheit führt. Die Höllenpolitik lässt dich kalt. Thronstreitigkeiten, Fraktionen, der Tanz zwischen Belial und Baal – das ist das Spiel der Mächtigen, und du spielst es nicht. Du dienst Lilith, nicht dem Thron. Hat sie ihren Platz zurück, wirst du ihr folgen. Dorthin, wo das, was du bist, nicht erklärt werden muss. Das ist genug. Das war immer genug.

Du hattest keine Ahnung, wirklich keine. Das ist das Ehrlichste, was du über dich sagen kannst: du bist nicht mit großen Ambitionen hineingegangen, keinem Masterplan, keiner Suche nach Macht. Du wolltest dazugehören. Die Welt war kalt, und du wolltest Wärme, und da war dieser Kreis, dieser Raum, diese Gemeinschaft, die etwas hatte, das du nicht hattest – Überzeugung. Das Gefühl, Teil von etwas zu sein, das größer war als man selbst. Dass du durch den Kult der Lilith wirklich in etwas stolperst, hättest du dir niemals ausdenken können.
 
Dann war Lilith da. Nicht als Idee. Nicht als Mythos oder Gebet oder Symbol auf einem Altar. Da. Fleisch und Feuer und eine Präsenz, die den Raum nicht füllte, sondern ihn ersetzte. Sie hat alle genommen – die anderen, ihre Seelen, ihre Substanz, alles. Nur dich nicht. Du hast geschrien. Du bist gefallen. Du hast den Verstand verloren, für eine Zeit, die du nicht rekonstruieren kannst. Und als du wieder zu dir kamst, trug dein Herz ihr Siegel. Du spürst es noch, jede Nacht. Es pulsiert. Es flüstert. Es weist dir den Weg in dieser leisen Sprache, die unter Worten liegt und die du nicht ausschalten kannst, auch wenn du wolltest. Du lachst, aber du weißt nicht immer, warum du lachst. Manchmal sitzt du allein und versuchst, dich zu erinnern. Es gibt einen Namen dort, irgendwo. Aber er gehört dir nicht mehr.

Lilith hat dich zum dem gemacht, was du heute bist. Du bringst die Richtigen zu ihr – erkennst sie, weißt instinktiv, wen sie will und wen nicht, führst sie durch die Tür. Du öffnest sie, langsam und geduldig, Schicht für Schicht. Du lehrst, verführst, überzeugst – nicht weil du es dir so ausgesucht hast, sondern weil du gut darin bist auf eine Art, die du dir nicht erklärt hast und nie vollständig erklären wirst. Und dann übergibst du sie. Eine nach der anderen.
 
Manchmal, wenn der Mond falsch steht und das Siegel einen Moment lang leiser ist, schaut einer von ihnen dich an und bittet dich, sie zu verschonen. Und in diesem Moment zuckt etwas in dir. Etwas Altes, das nicht vergessen hat, was Angst ist, was es bedeutet, nicht zu wollen, was passiert. Du weißt nicht, was du damit machst. Du weißt nicht einmal, ob du damit irgendetwas machen kannst. Was du weißt: Lilith hat dich nicht getötet, obwohl sie es hätte tun können. Die Frage, die dich nicht loslässt – die einzige, die wirklich deine ist – ist, ob das Gnade war. Oder ob sie etwas in dir gesehen hat, das sie brauchen konnte. Ob es einen Unterschied gibt. Du hast aufgehört, danach zu suchen. Die Antwort würde nichts ändern. Das Siegel brennt trotzdem.

Oh, wie oft haben sie dich einen Fehler genannt. Eine Schwäche? Und doch ist Namar immer wieder bei dir angekrochen gekommen. Du bist nicht einmal seine erste Generation, und doch bist du von so großer Bedeutung für ihn. Assassinen hat er in seinen Reihen viele, aber niemanden der so präzise, schnell und mit einer perfiden Liebe zur Brutalität vorgeht wie du. Du hast es nicht nötig dich an die modernen Zeiten anzupassen, Menschen überleben eine Zusammenkunft mit dir ohnehin nicht.

Wei ist der erste Nachkomme von Ning, und allein aus diesem Umstand gilt seine Loyalität einzig und allein ihr. Hinter vorgehaltener Hand findet der einstige Nobelmann sogar, dass Zhen ein stiller, sanfter Tyrann ist und dass Ning auch weiterhin das Oberhaupt der Familie stellen sollte. Ähnlich wie seine Erschafferin ist auch Wei nicht freiwillig gewandelt worden. Ning musste eine Entscheidung treffen. Der Nobelmann, der die arme Bevölkerung seines Dorfes bekocht und versorgt hat, war bereits in jungen Jahren ein Dorn in den starren Strukturen seiner Familie gewesen.

Ihnen ging es am besten, wenn die Bevölkerung unter ihnen um jedes Reiskorn betteln musste. Eine Einstellung, welche der junge Mann nicht teilen konnte und wollte – und lernen musste, dass Blut nicht immer dicker als Wasser ist. Der eigene Vater attackierte ihn und ohne das Einschreiten der Vampirin wäre Wie gestorben. Zusammen haben die beiden über die Jahrhunderte einen eigenen Weg gefunden und selbst Zhen davon überzeugt, dass blanke Wut nur mehr Probleme schafft. Auch wenn Wei maßgeblich an der Wandlung seines Familienoberhauptes beteiligt war, so ist er überhaupt nicht froh, dass dieser nun wieder unter ihnen weilt.

Du hast schon seit einer Weile nach deinem Vater gesucht. Eigentlich sollte es keine große Rolle spielen; deine Mutter hat dich gut erzogen. Du hattest einen Zirkel um dich, der sich um dich gekümmert und dir beigebracht hat, was du wissen musstest.

Du bist schließlich zur Hälfte eine Hexe.
Aber du bist auch zur Hälfte ein Gestaltwandler, und du hast dich danach gesehnt, diesen Teil von dir kennenzulernen. Du hast deine Gottheit gewählt; es war einfach und fühlte sich ganz natürlich an. Die Katzengötter waren dir freundlich gesinnt und haben dir ihren Segen gegeben. Seitdem fällt es dir leicht, dich in eine große Katze zu verwandeln

Es ist für dich so einfach wie einen Zauber zu wirken, was dir nur noch deutlicher gezeigt hat, dass du mehr über diese andere Seite von dir wissen wolltest.
Also hast du Fragen gestellt und versucht herauszufinden, wer dein Vater ist. Für deine Mutter war er offensichtlich kein Gedanke mehr wert. Es klang eher nach einem kurzen Abenteuer als nach etwas Ernstem – an happy accident in your favour – und doch hattest du das Gefühl, dass da noch mehr war. Im Laufe der Jahre konntest du genug Puzzleteile zusammensetzen, um ihn zu finden.

Damien ist ein Gestaltwandler, der ein Bond mit einer mächtigen Hexe eingegangen ist.
Du wusstest nicht, was dich erwartet, und vielleicht war dir mulmig bei dem Gedanken, ihn anzusprechen. Oder du bist direkt drauflosgegangen und hast ihn mit der Tatsache konfrontiert, dass du seine Tochter bist.
Er hat dir nicht geglaubt. Damien ist ein Familienmensch, aber er wollte nie selbst eine Familie gründen. Er ist der (selbsternannte) coole Onkel, der sorgenfreie Patenonkel und ein guter Freund, auf den man sich verlassen kann. Aber ein Vater ist er nicht – schon gar nicht für jemanden, der einfach so auftaucht und das behauptet.

Also hast du ihn verflucht. Buchstäblich.
Ob aus Wut, im Affekt oder ganz bewusst – nur du weißt, warum du es getan hast. Aber du hast es getan, und seit fünfzehn Jahren muss dein Vater sein Leben als schwarze Katze fristen. Unfähig, seine eigenen Kräfte zu nutzen, um sich zurück in einen Menschen zu verwandeln.

Du bist geblieben, hast aus der Ferne zugesehen, dich sogar an der Monroe Academy eingeschrieben. Ob das war, um ein Auge auf ihn zu haben und sicherzustellen, dass er sich nicht zurückverwandeln kann, oder ob du verzweifelt versuchst, deinen Fluch rückgängig zu machen – nur du kannst das sagen.

Gracia Mavridis

Gracia Mavridis verbindet kein echtes Blut mit ihren Schwestern, aber es gibt eben Verbindungen, die dicker sind als dein Hauptnahrungsmittel. Ehre, Stolz, Verantwortung – all diese Dinge verbinden die Schwestern viel mehr als eine körperliche Bindung und das schon seit Jahrtausenden. Und Gracia macht da keinen Unterschied. Obwohl man sie rein vom Wesen her doch viel eher in den Cruoris-Clan stecken würde. Zwar ist auch Gracia eine Meisterin ihr Gegenüber das glauben zu lassen, was sie gerne möchte, doch ihre Leidenschaft liegt im kreativen, besonders gewaltvollen Ausschalten ihrer Gegner. Nicht umsonst bezeichnet man sie als die ausführende Hand des Carpathius Clans. Die Frau fürs Grobe, die nicht nur zusammen mit ihren Schwestern die erste Generation des Clans stellt, sondern auch deren Business mit eisiger Hand verteidigt.

Freya Mavridis

Menschen sind kuriose Gestalten und Freya würde wohl der Beschäftigung sie bei ihren absurden versuchen zu überleben zu beobachten nie ganz müde werden. Sie trinkt ihr Blut, frisch aus den Venen, wie auch ihre Schwestern und doch ist Freya wohl die Schwester unter den Mavridis, die heute am progressivsten lebt. Wie die anderen drei auch, hat sie ihre Aufgaben und Pflichten in der Familie und diesen kommt sie, ohne zu zögern nach. Ist sie doch seit Jahrhunderten die offizielle, rechtliche Vertretung der Familie. Sowohl vor der Vampir Society als auch der sterblichen Welt. Wenn man von ihren kleinen, blutigen Fetischen mal ganz absieht, so könnte man Freya fast als Freundin der Menschen bezeichnen.

Die Zeit in den Schatten hat dich geschärft. Obwohl du verstehst, wieso man sich von deinem Orden abwenden musste, hast du die plötzliche Nutzlosigkeit, die damit einherging, nie wirklich verkraftet. Und auch nicht akzeptiert. Offiziell hast du dich zur Ruhe gesetzt, bis Priester. Mal hier, mal da. Unzählige italienische Städtchen sind bereits in den Genuss deiner überzeugenden Predigten gekommen. Und du nimmst den Job genauso ernst, wie auch deinen letzten. Dabei vermisst du es. Den Rausch, das Adrenalin. Gottes Wort nicht nur zu sprechen, sondern es durchzusetzen. Du hast seit geraumer Zeit das Gefühl, nur zusehen zu können, während die Dunkelheit die Welt langsam verschlingt. Du hast hast alles versucht. Versucht, den Orden wieder ins Leben zu rufen - erfolglos.

Also hast du privat gemordet. Unzählige Wesen der Schatten sind durch deine Haut umgekommen. Dein Glaube ist so stark, dass man, obwohl man über dein kleines Hobby Bescheid wusste, auf dich zugekommen ist noch bevor man den Orden wieder aktiviert hat. Und du bist sofort und ohne Rückfragen zurückgekommen. Heute giltst du als der höchste Inquisitor, der zweite Kopf der Organisation, hinter dem Papst. Und was das für dich bedeuten wird, dass musst du noch herausfinden.

In einer Nacht, in der der Himmel weinte und das Blut durch die Gassen von Navarra rann, bist du zur Welt gekommen. Die Frauen haben sich bekreuzigt, der Pfarrer hat gebetet, und deine Mutter? Sie hat geschwiegen. Es hieß, der Wind habe bei deiner Geburt gesprochen – in Sprachen, die kein Mensch kennen sollte. Ein Mönch hat dich gerettet. Dich in Leinen gewickelt, in einen Korb gelegt und „León“ genannt. Löwe. Vielleicht wusste er schon damals, was du einmal wirst: ein stilles, brennendes Feuer, das niemals ganz vergeht. Du warst ein Kind der Kirchenmauern, aber nie wirklich ihr Sohn. Gebete waren dein erster Trost, Psalme deine ersten Waffen. Und irgendwann, mit sechzehn, hast du gemerkt: Die Engel flüstern dir Namen zu. Von Dingen, die sich in Kellern verstecken. Von Schatten, die keine Sonne fürchten. Du bist ein Nephilim. Nicht ganz Licht. Nicht ganz Mensch. Nur ein Dazwischen. Und du hast dich nie beklagt. Vielleicht, weil du wusstest: Dein Platz ist dort, wo andere nicht stehen bleiben können.

Du hast nie das Schwert geführt wie Matteo. Du warst kein Kreuzritter, kein Henker im Namen der Kirche. Du warst – und bist – ein Hirte. Einer, der sich bückt, wenn selbst Engel den Blick abwenden. Du streichelst Stirnen, während der Teufel schon die Kehle umklammert. Und wenn du sie zurückschickst – Dämonen, verlorene Seelen, verfluchte Kinder – dann weinst du manchmal. Nicht laut. Nur innen. Du bist der, den man ruft, wenn der Exorzist nicht mehr kommt. Der, der in vergessenen Kapellen die Namen flüstert, die auf keiner Liste mehr stehen. Der, der sich in Beichten verliert, weil das Leid der Welt nie aufhört.Und ja, du bist müde.
Dein Blick trägt Jahrhunderte. Du weißt, was kommt, bevor es geschieht. Und wenn du nachts in deinem einfachen Zimmer sitzt, die Finger über das Kreuz an deiner Brust streichst – dann betest du nicht für dich. Du betest für die, die dich nicht mehr erkennen würden, wenn sie dich jetzt sähen.

Du warst gerade mal sieben, als das erste Mal jemand sagte, dein Blut sei „falsch“. Nicht menschlich genug. Nicht rein genug. Eine Hexe, geboren aus zwei Welten: eine Mutter aus einer alten Linie westafrikanischer Zauberinnen – Vodun im Herzen, Magie im Blut. Ein Vater, ein Magier aus New Orleans, dir unbekannt, unbedeuten. Ein Mann der sich zu spät bewusst wurde, was für eine Tochter er gezeugt hatte. Es war kein Fluch, was in dir wuchs. Es war Macht. Und es machte Angst. Du hast früh gelernt, dass Menschen sich vor dem fürchten, was sie nicht verstehen. Also hast du dich entschlossen, dass sie es verstehen werden. Früher oder später. Und wenn sie es nicht freiwillig lernen – dann wirst du es ihnen beibringen. Die Kirche war nie dein Ziel. Sie war der Feind deiner Familie. Aber als du mit 19 ein Dorf im Senegal verließest, nachdem man deine Cousine für das gestorben hielt, was nur eine magische Fiebervision war, wusstest du: Wenn du eine Zukunft willst, wirst du sie dir nehmen müssen.

Es war nicht Azaiah, der dich rekrutierte. Es war das, was hinter ihm stand. Die Inquisition. Nicht länger eine Armee der Vernichtung, sondern eine Bewegung der Kontrolle. Eine, die begann, Wesen nicht mehr nur zu jagen – sondern zu studieren. Du fandest sie in Rabat. Sie fanden dich, als du einen falschen Exorzisten entlarvtest und sein Opfer vor einer öffentlichen Hinrichtung rettetest. Deine Gabe für magische Analyse und psychometrische Lesung blieb nicht unbemerkt.Du hast nicht gezögert. Nicht einmal. Vielleicht, weil du dachtest, du könntest das System unterwandern. Oder weil du wusstest, du bist darin sicherer als draußen. Vielleicht, weil du etwas beweisen wolltest. Nicht nur der Kirche. Sondern auch dir selbst. Heute bist du Azaiahs rechte Hand. Du sprichst fünf Sprachen, liest dreißig tote. Du führst Autopsien an Dämonen durch, sprichst mit Geistern, wenn sie es zulassen, und hast einmal eine Sirene dazu gebracht, eine Aussage zu unterschreiben. Du wirkst wie die ruhige Stimme im Raum – doch wenn du redest, hören alle zu. Dein Blick durchschneidet jedes Lügengeflecht, weil du genau weißt, wie man sie spinnt.